“Oh, havia pouco tempo, sim, ele sabia. Quase podia ouvir o enorme silêncio com que os ponteiros do relógio avançavam. Mas não se sentia revoltado por ser o guardião de tempo tão curto: o tempo de uma vida inteira também seria curto. Aquele homem já aceitara a grande contingência. (…)
Aliás no seu trabalho de construção da realidade, havia em desfavor de Martim a novidade de as coisas não serem mais óbvias; ele esbarrava a cada momento. Contra si, também, havia consciência do tempo preciso. Embora Martim tivesse uma grande vantagem: se a vida era curta, os dias eram longos. Ainda a seu favor ele tinha o facto de saber que devia andar em linha recta, pois seria pouco prático perder o fio da meada. A seu desfavor tinha um perigo à espreita: é que havia um gosto e uma beleza em uma pessoa se perder. A seu desfavor tinha ainda o facto de entender pouco. Mas sobretudo a seu favor tinha o facto de que não entender era o seu limpo ponto de partida.”
Clarice Lispector; A Maçã no Escuro; Relógio d’Água; pág. 144, 145
São Pedro das Águias
Entre a capela e o rio,
Indecisa, a poesia…
Vaguear na corrente?
Sonhar num capitel?
Ou manter-se fiel
Aos dois acenos:
À paz e à inquietação,
À inércia e ao movimento,
Sem ir e sem ficar?
Vela
De moinho de vento
Presa ao chão, a voar…
Miguel Torga, 9 de Maio de 1971
“As melhores reflexões acerca da natureza da grande cidade viram-se forçadas a contrariar o mito da proximidade, mito em que a alienação, a impessoalidade ou a frieza corporizavam o mal, e que se revelou incapaz de entender os benefícios libertadores e culturais da convivência com estranhos. Um dos grandes contributos de Simmel foi precisamente demonstrar que aquilo que a crítica conservadora entendia como anonimato, alienação, desinteresse e decadência era, na verdade, uma condição para o desenvolvimento individual.”
Innerarity, Daniel; A nova Urbanidade; JA 231
A cidade como organismo democrático que permite a livre expressão da individualidade, que cultiva a tolerância, que admite o desenvolvimento do exótico, que permite a diferença, porque:“ O ser humano é uma criatura pensante, mas as suas grandes obras realizam-se quando ele não pensa nem calcula”( D.T. Suzuki), ou seja, “ pensa, embora não pensando”. E este “não pensar” é o pequeno grande segredo a que se deve aspirar, fonte da coisa única, a face do inimitável e do irrepetível”.
Moreira, José Guardado; Ecos do Japão; Revista LER; Junho de 2008
As da minha vida, chamam-se Rosalina, Rosa, Beatriz,… e hoje são quase inexistentes. A Rosalina acompanhou-me quarenta e oito anos. Andou comigo ao colo e sempre me chamou menina. Foi para casa da minha Avó com treze anos e lá morreu com oitenta e um.
“A minha Senhora.” Era e é sempre assim que se referem à dona da casa onde trabalham. Vivem realmente numa espécie de escravatura, hipotecam o futuro, estas mulheres – memórias vivas do passado.
À Rosalina, história que conheço bem de perto, tentamos recuperá-la para a família. Passou a comer à mesa connosco, a ter todos os direitos e carinhos que se dão a uma avó. Mas ela fazia questão em manter o seu lugar, esquivando-se a mimos, que julgava inadequados à sua condição. Nunca cortou o cabelo, que amarrava no tradicional puxo, resistia a sair de casa e enjoava nas viagens de carro ou de camioneta, nunca foi à praia, nunca foi a Lisboa. Era a guardiã da casa, da qual só saiu uma dúzia de vezes, as mais delas, para o hospital – andava sempre aos tombos. Continua lá, sentada no banco da cozinha a descascar feijões ou ervilhas, que dividia em saquinhas para dar aos meninos.
Cozinhava como ninguém, mas fazia também as suas aldrabices que, mesmo depois de detectadas, raramente confessava.
Restam ainda algumas sobreviventes. Vieram “da terra” para servir e adoptaram de corpo e alma a “ Minha Senhora e os Meninos”.
O que pensam estas mulheres da vida delas? O que sabemos nós, os meninos, das vidas delas?
Quanto a mim este perde por ser longo demais. Sobretudo porque a última parte, a que torna o filme enfadonho, é a pior. Todos nós, os quatro que fomos ver o filme, tínhamos um momento certo, cerca de meia hora antes do final, para terminar - era naquele baile em que a música se referia ao título.
A ficção está realmente a mais. Com isto não quero dizer que o filme se devia reduzir ao documentário ( o que o torna mais interessante é essa mistura entre documentário e ficção, entre a realidade e a sua representação) mas quero dizer que a ficção poderia ser desenvolvida a partir da preparação para a sua produção. Depois, bastaria a exposição do tema do melodrama, até porque ele é muito pobre e débil.
De resto divertimo-nos. Rimo-nos, quase desbragadamente, perante o nosso retrato. É um retrato português e é um retrato credível. Chega mesmo a ser brilhante na maneira como nos prende durante mais de duas horas sem cansaço.
Deixa-me um pouco apreensiva os mais novos aderirem tão facilmente a esta imagem de Portugal!
“- (…)Um romance de amor vive da repetição, e a repetição converte um apetite em arte. Além disso, cada vez que se ama é a única vez que já se amou. A diferença no objecto do amor não altera a integridade da paixão. Só lhe dá mais intensidade. Na melhor das hipóteses podemos ter na vida apenas uma experiência magnífica, e o segredo da vida está em reproduzir essa experiência tantas vezes quanto possível.
- Mesmo quando ela nos magoa Harry? – perguntou a duquesa, após algum silêncio.
- Especialmente quando nos magoou – respondeu Lord Henry.”
O Retrato de Dorian Gray, Oscar Wilde; Colecção Novis; Visão; pág 223
Sempre. Ainda a propósito da transcrição de Óscar Wilde e de Sempre.
Embora não concorde, ou não remeta directamente a acepção do Sempre para o género, feminino ou masculino, o certo é que nós (aqui não sei se falo no nós mulheres) o Sempre é um mito, um paradigma, um objectivo e por isso também um motivo de sofrimento. O sempre estraga tudo. Quando pretendemos eternizar o momento num desejo de possuir a eternidade: do estado, do sentimento, do momento, hipotecamos a sua vivência real e completa, pela garantia efémera de uma promessa. De que vale o para sempre se referido ao futuro?
Referido ao passado, constata uma evidência; referido ao presente é, é imanente, está; referido ao futuro é um cheque em branco que ninguém deveria passar: não é bom para quem o passa, porque provavelmente estará a mentir, nem para quem o recebe, porque é uma mentira piedosa que pretende prender o outro garantindo um pretenso (in)certo futuro.
Mas é bonito ouvir dizer “Hoje, é para sempre.”.
Amanhã poderá não ser: mas hoje o presente é futuro! O presente tem assim uma dimensão infinita. Não um infinito cronológico, temporal, ou geométrico, mas um infinito físico medido em intensidade.
