Encontrei este poema de Torga no "Dias com árvores". Não sei o título, não estava lá. Vou procurá-lo. Não gosto desta falta de rigor, desta maneira de se usarem as palavras dos outros sem correctamente as referenciar. Mas hoje dão-me jeito e por isso transcrevi o poema na forma em que o li, ali.
Tarde triste.
É o Outono doente que começa.
Cada folha parece que tem pressa
De morrer.
Madura e fatigada, a natureza,
Roída por não sei que súbita incerteza,
Até nos frutos quer apodrecer.
E há um desalento igual dentro de mim.
Uma renúncia assim
Calada e conformada.
Perdi o gosto verde de cantar,
A emoção vem à tona e degenera,
Infecunda, a negar
As muitas flores que dei na Primavera.
Miguel Torga, Diário XIV, 1984
3 comments:
… Ingerir a tonalidade incandescente de um diospiro perante a próxima manhã …
O
Também ele um delicioso fruto de outono, diáfano e perene.
Falta de rigor? Então porquer usa no poema? Isto há cada uma!
"Olha para o que digo e não olhes para o que faço!"
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