Esqueci-me de vos dizer que o Pandora’s Box é genial. Esqueci-me de dizer que é muito bem filmado, que tem imagens muito bonitas. Esqueci-me de vos dizer que a exibição era com acompanhamento ao vivo, piano. Esqueci-me de dizer que ontem foi dia de Catherine Deneuve e Truffaut, em Le Dernier Métro e que, agora, tenho ali na mochila o La Strada e o Delicatessen. Ai cinema cinema!
Aqui está a fotografia que faltava. O bordado é meu, a renda da minha Avó. O lençol anda em serviço na casa.
Estava um dia azul. Aprenderei a reduzir o tamanho das fotografias para melhor as colocar aqui.
Das Lágrimas
a criança que eu estava a olhar,
e chora. “ Meu duplo filho,
não temas a imensa labuta
da caçadora de insectos.
Ela estende uma rede, tão frágil
que a podes romper com o menor dedo.
A menos que, antes do gesto, encontres
a beleza do tecido luminoso,
quando a aranha ofende o Sol
roubando-lhe alguns raios,
ou a beleza da água que ela retém,
como diamantes sem preço,
rosácea de lágrimas.” Fiama Hasse Pais Brandão
retirado de www.rtp.pt
Na casa dos meus pais havia um hábito que ficou submerso e do qual me recordei ao pensar nas malas da Joana. Todas as semanas à sexta-feira mudavam-se os lençóis da cama, mas só se mudava um: o de cima passava para baixo e punha-se um lavado
A Joana tem que levar lençóis para Inglaterra. Por isso me lembrei que pode levar só três e usar o método que usávamos em casa dos pais.
( não consigo pôr a imagem porque é muito pesada)
Apenas duas ideias:
- A guerra vista do lado do negócio, como monstro sorvedor de dinheiro, muito dinheiro. A construção do herói a partir de um logro. A utilização do logro e do herói para angariar fundos. As famílias que dão os homens para a morte também dão o dinheiro para os matar.
Mas os homens são bem mais interessantes do que os heróis. Ou melhor, como diz o filme, não há heróis, há homens.
- Pela primeira vez num filme de guerra vi claramente que os homens que a fazem são miúdos. Usualmente os actores consagrados dos outros filmes roubam-nos essa ideia de juventude assustada e perdida que se vê na guerra sem saber como. Neste filme é assim mesmo. Olho aqueles actores e vejo meninos.
Sob ponto de vista da imagem é espectacularmente cinzento e imenso.
E agora esta deliciosa transcrição da entrevista de Clint Eastwood publicada no Expresso da semana passada: “Tenho um amigo que tem mais ou menos a mesma idade que eu e que me disse há dias: “ Sabes qual é a grande vantagem de um gajo já ter passado dos 70?” Eu, naturalmente, fiquei um bocado perdido, porque não me estava a ocorrer nada de positivo. “ O que nos podem fazer se não nos portarmos bem?” Talvez seja isso.”
Ouvir, o prazer do som e do silêncio.
A música e o ruído, o ruído música.
Sentir com as mãos, com os dedos,
com o corpo, o calor e a seda.
Cheirar, o cheiro natural, das flores.
Madressilva, canela.
Mais do que ver.
Mais do que degustar – paladar.
Ouvir, sentir e cheirar,
Mais do que o gosto,
Mais do que o ver.
Ou só ver parado e sentir com a língua
O cheiro do tacto.
A Índia apoderou-se de mim. Sem rumo, sem história, sem objectivo, sem intenção. Apenas como qualquer coisa que se cravou na minha carne e dela passou a fazer parte ( ou já fazia, Calicute, Bombaim…). Alguma coisa que se evidenciou para me fazer sofrer de vontade de lá ir…para já de um modo pouco disciplinado, apenas pela imagem, pela dispersão onírica que ela permite.
…e o mais estranho é que este movimento foi originado pelo insólito de ver Cavaco com uma pinta na testa.
A certeza de que um dia tudo isto acaba.
A força da vida e o gosto de viver.
Não sei o que reserva o futuro e também sei que não importa preocupar-me com isso. Mas a passagem do tempo assusta. Porque tenho a certeza que depois desta vida nada resta. Resta o que deixo nos outros e no mundo. Depois pergunto: pretensão? Porque esta consciência de que nada somos também é aquela que dita a humildade de nada sermos.
O que procuro? Porque luto? Porque trabalho? Para comer “viver”? Para dar condições de vida aos outros? Para permitir aos meus filhos terem momentos de felicidade?
Assusta-me pensar que há coisas boas que vou deixar de sentir e de fazer? Mas quando deixar de sentir é porque já não me interessa ou porque o relógio biológico entra noutro tempo? Vou perder ou vou ganhar? Vou sentir-me mal, ou sinto-me agora mal, porque penso que me vou sentir mal?
Somos todos iguais no começo e no fim. Quando nascemos e quando morremos. O que nos distingue é o que sentimos e o que fazemos sentir. Abençoados os que são capazes de nos fazer sentir: os que criam um magnífico concerto como o que ouço ( n.º1 para piano de Brahms); os que criam aquele especial espaço sem nome onde tudo bate certo pelo incerto, pelo desconexo; os que criam aquela imagem bidimensional que nos transporta para intemporalidade do presente. Neste reconhecimento o artista sou eu, que me perco e envolvo, que sei reconhecer no instante da solidão suprema a felicidade de ser.
“ Acautela-te, leitor, porque o artista és tu, somos todos nós – a estátua que deve desenvencilhar-se do bruto bloco de granito que a contém e começa a viver.”
Durrell, Lawrence; Clea; Quarteto de Alexandria; Ulisseia
Tem cerca de
As portas altas, excessivamente verticais, com as bandeiras ocupadas por dois vidros, a luz amarela originária de um ponto suspenso, enquadrado por uma túlipa de vidro, o som dos passos ou da água que ecoa no imenso volume de ar, o lavatório embutido num armário balcão revestido a pastilha branca, também desenho do pai, uma atmosfera única, que faz parte da nossa infância, e que sinto essencialmente presente na constituição da pessoa que sou: não como memória ou memórias, mas com uma qualidade cénica e romântica, um halo de orgulhosa decadência, que me estrutura. Este lugar constitui-me.
De dia um até hoje de manhã estive em Barcelona. Mais nas ruas que nos museus, mais nas pessoas que nas representações. Excelente maneira de começar o ano, abrir os olhos aos pequenos detalhes, às coisas pequenas: as caixas de lata, nos antiquários, as praças com música nos cantos, as escadas nas traseiras da Sé acompanhadas de gelados, colheres que rodam na boca e muitas conversas e as roupas limpas estendidas no acordar da tarde. Barcelona, ó Barcelona!
Não tenho fumado. Fumar irrita-me. A cada cigarro penso que não devia fumar. Faço-o, quase sempre, sozinha: a olhar as árvores, o horizonte verde, a soprar o fumo pela frincha da janela, ou debaixo do exaustor da cozinha, para não incomodar os que não fumam. Já sabia que poderia olhar a paisagem sem ter um cigarro na mão. Apenas consciencializando o acto de estar a olhar pela janela. O acto de não pegar num cigarro significa para mim um ganho de tempo calmo. Ao contrário de outros fumadores, para mim, o não fumar é um factor anti stress. Então porque gosto de fumar? Pelo gesto, mais que pelo gosto. Relembro a minha tia brasileira que dizia “ Vício bonito.”… mas sei como os outros fumadores, que não posso dizer “Não fumo” , prefiro dizer “Hoje não fumei”, até me esquecer do gesto de pegar num cigarro…porque também não quero fazer como aquele personagem tirsense, que deixou de fumar há vinte anos e continua a passear de cigarro na boca.
Depois de treze anos a fazer-nos companhia a Laica morreu. Esperávamos a morte da Laica. Nem isso impediu que algumas lágrimas nos saltassem dos olhos por não podermos impedir a nossa cadela de sofrer. Vai Laica, vai, deixa-te ir para o outro lado. E ela foi diante dos nossos olhos, lentamente.
O Pedro dizia-me no domingo que o homem é o único animal que não sabe morrer.
… e com o ano novo decidi iniciar a revolução energética cá em casa.
As máquinas só vão lavar à noite. Darei instruções claras à A. para não as pôr a lavar durante o dia, como ela muito gosta. Depois não me posso esquecer de às dez horas da noite pô-las a lavar, senão ouço raspanete no dia seguinte.
Outra das medidas para economizar água, disse-me ontem o meu irmão, é o meter uma garrafa de 1,5l de água dentro do depósito do autoclismo.
Ora bem. Quando cheguei a casa a seguir ao almoço de ano novo, pelas 17.30horas decidi meter mãos à obra. Primeiro obstáculo: já não me lembrava como desatarraxava a tampa. Lá veio o ajudante e tiramos a tampa. Segundo obstáculo: estava tudo sujo e tive que limpar ferrugens de anos. Depois a tampinha que segura o êmbolo da descarga caiu dentro do depósito e com a pressão da água da descarga desapareceu. Procurar arame para tentar reaver a tampa. Mas, nem arame em condições, nem tampa. Solução: roubar a tampa de outro autoclismo com menos uso que ficará inactivo até eu arranjar outra carapuça. Monta e desmonta, porque a bóia ficou encravada.
Balanço: mais de uma hora dedicada ao controlo do consumo de água; uma tampa perdida; alguns depósitos de água consumidos, mas esperemos que o retorno seja recompensante… para o mundo, já que para mim, por enquanto, só me meti em trabalhos.
A mãe, há pouco, ligou à avó dizendo “mamã, olhe que vai dar o concerto de ano novo na um às 10.30 e na rádio às 10.15.”. Cá em casa, agora, temos uma televisão ligada, sem som, para a imagem, a aparelhagem da sala, com duas colunas, para as notas e o rádio, branco e pequeno, da cozinha, para acompanhar o pequeno almoço. Agora sabe a ano novo. Feliz 2007 aos meus.
